Рукописи не сгорают...

                Рукописи не сгорают, тлеют лишь, словно листья...

               

Вот разменял и я ныне энный десяток жизни,
Срок пролетел так быстро, как в скошенном поле ветер,
Был кем?.. Скорее пешкой всего, простой закулисной,
От рамп, передо мной что, в сине-зелёном свете.
 
Хлеб не растил, как и все, кто со мной - двигали тумбы,
Пыль от портьер глотали, потом же давились «Примой»,
Из-за чего между сценок, столько в наш адрес шума,
Слыхали, что даже те, тропинкою шёл, кто мимо.

Зла никому не делал, а это так многих злило,
Мягкий, пушистый, белый,  на поле всего лишь пешка,
Небо меня таким вот, кем стал сейчас, сотворило,
Так, что к нему вопросы, да, впрочем, и все насмешки.

Мне же и так не плохо, есть время думам и строчкам,
Снизу, оно виднее, что наверху там твориться,
Я же в любое время дня, вправе поставить точку,
И от всего, от этого, с пылью что – удалиться.

Есть ведь профессия – мыслить, не вообще, а в целом,
Все думки свои я в строки, помнить, чтоб всё, что было,
Дева с косой до пяток, и скрип то пера, то мела,
Новый рассвет встречаем, по-детски наивно, мило…