Кроткая, полночная пора.
Разливаются фонарики на небе.
Легкая, искрящая волна
Над чужбиной пеленой скребечет.
Лунным светом озарилось небо,
Тишина в долинах той страны.
Ветер воет, словно зверь свирепый,
На луну, что в небе без чадры.
Над рекой птицы тянутся к востоку;
Лишь юнец стоит на берегу.
Окунает голову младую,
Что когда-то точно отсекут.
Вспоминает чудака с глазами,
Полными скорбящей доброты.
Говорили, будто бы он самый,
Кто накличет на страну беды.
Его слушали и ошибались,
Затаив дыхание в груди.
Чудились им волны Иордана,
Что слепому никогда не перейти.
Увели безумца, воздух замер.
Все случилось до вечерней темноты.
Смерть настигла чудака с глазами,
Полными скорбящей доброты.
Ершалаим
© Copyright: Иван Тулупеев, 2020
Свидетельство о публикации №120050607722
Свидетельство о публикации №120050607722
Рецензии