Ломкий подчерк, до слёз знакомый,
И конверт с голубой каймой.
Пахнет матерью он и домом,
Огурцами и резедой.
Я читаю: «Молчишь ты что-то,
Не стряслось ли какой беды?
Не видала тебя два года,
Хоть бы карточку выслал ты.
Да и отпуск тебе положен.
Ты бери его, приезжай!
Нынче лето стоит погожее
И на всё у нас урожай.
Или ты позабыл дорогу
Где так рады всегда тебе?
Не даёт мне покоя тревога
О твоей бесприютной судьбе».
«- Ах, родная, я б рад приехать,
Ощутить твою ласку, уют.
Только завтра опять меня вехи
Не домой, а в пески поведут.
Но судишь меня в этом кстати ли?
Выбор есть и в добре, и в зле.
Не бродягой, а изыскателем
Я иду по нелёгкой земле.
Все мы ищем свое, не чужое:
Тот звезду, тот истоки воды.
Ну а мне не дают покоя, голубые глаза руды.
Руды есть и в мерзлотах Ямала,
И в песках, и в таёжном краю.
Отыскал в жизни я их немало,
Но нашел лишь одну – свою».
Строки из писем
© Copyright: Виктор Черепанов, 2020
Свидетельство о публикации №120050605576
Свидетельство о публикации №120050605576
Рецензии