Какие еще будут беды –
Сжимается сердце в тоске –
Пустые троллейбусы едут
По притихшей Москве.
Пустые троллейбусы – страшны,
Мелькнет на углу комиссар,
И видно – прокисшее брашно
Висит у него на усах.
Но стаи пьяных подростков,
Узбеки, качавшие пресс,
Не сходят с московских подмостков,
Садня как на сгибе порез.
Задвинуты плотно засовы,
Рольставни – крепки как броня,
И те комиссары суровы,
Меня от напасти храня.
И слесарь и парикмахер
Скрывают под маской себя,
И все повторяют – ну, на хер,
Ну, на хер – плюясь и сипя.
Москва
© Copyright: Олег Макоша, 2020
Свидетельство о публикации №120050603046
Свидетельство о публикации №120050603046
Рецензии