Пустеет, чахнет сад.
Я ныне с ним не мил, ему не рад.
И чья вина, что рождены
в одной цепи сердечный я и он,
но бессердечны - мы.
Как отделяется от плоти кровь,
скользя и жизнь другой же тем даруя,
так обоюдная смыкает нелюбовь,
так меч дамоклов нависает над дышащей грудью:
врозь - солнцем в предзакатный час сгорают
в миг, а вместе - то скала, что наблюдает,
да её родник.
Мне ветер ночью о тебе шептал,
как пряди ив пригрел, пролески глаз лобзал.
И я, быть может, не в себе уж был,
когда с достоинством разлуку принял,
а о твоём - забыл.
И знал бы кто, как по камням бежит босой
в ночную даль, то, будь в уме, не возымел бы сад.
А мне - пора, я тороплюсь к нему, домой,
с историей, как закалялась сталь; пускай, что вечно
сотни ртов в ответ молчат.
Пускай, но только б вновь дерев твоих лоза
рукой на плечи опустилась и шею нежно обвила.
06.05.20
Сад
© Copyright: Мета-Кризис, 2020
Свидетельство о публикации №120050610012
Свидетельство о публикации №120050610012
Рецензии