Пачкать поле бумаги
Мыслями – углами, не
Видеть в небе флаги
Облаков и Око знамени
Огня. Зарывшись в кипе
Букв, «незрячий» светоч,
Не выпускать скипетр
Из рук, считая мелочь
Звонких рифм казной
Огромной, а себя же
Окутав мантией показной,
Придворным пажом.
Или даже бургомистром
В столице муз, не иначе.
Атлетом выстоять на низком
Старте. Дальше клячей
Волочь идею, что на финиш
Пришла бы лишь, а там,
Как говорится, слов не выкинешь…
Как не изжить путан
Из общества, так меж среды
Поэтов с именами
Великими, зреют плоды
С худыми семенами...
Собой красуясь, ты фальшиво
Не пой, зарой таланты. –
Изящный кок варит за ширмой
Труху пустой баланды.
2019
Не поэту
© Copyright: Борис Никишенков, 2020
Свидетельство о публикации №120050509146
Свидетельство о публикации №120050509146
Рецензии