Бурлит, чернея омут действительности,
Ныряй, мути воду получше,
Коснись кистью, с опаской, земли угольно-глинистой,
В глубине её Дьявол греет ужин из грешности.
Звенит синим льдом чистое небо, девственно,
Ни облака, ни птицы чёрного пера,
Порой оно усыпано серостью пенной,
После прощения человека Богом.
Мёртвые здесь ничего не помнят,
Но их, слезами, радостью припоминает жизнь.
А у живых, как цветы от земли - душа небом оторвана,
Из крайности в крайность - тело мечется, от ударов ножей закаляется,
До часа победного, превращаясь в сталь.
Зачем мне до выси ясного неба?
Зачем в глубину огнедышащей пасти?
Я хочу быть в середине, как ветер,
Пустым, ничем не сияющим,
Отдающим, но не забирающим.
16.04.2020 (02:23) - 01.05.2020 (00:40)
***
© Copyright: Иван Забутырин, 2020
Свидетельство о публикации №120050507913
Свидетельство о публикации №120050507913
Рецензии