Неправильный режим Поэта

Я встал разбитою совою.
А мог бы жаворонком петь,
Встречать рассвет над головою
И очень многое успеть.

Но нет, я в вязкий сумрак ночи
Влип, как в асфальтовый гудрон.
Сменить такой режим нет мочи –
Стихи летят со всех сторон.

И я сачком ловлю их стаи
Вдали от солнечных лучей,
Что, только в темноте порхая,
Увидят свет моих свечей.

Замрут, присев на слёзы воска,
И я, любуясь их красой,
Придам им тонкости и лоска
Своей чернильною росой.

Но даже если лягу рано,
То снов бесцеремонно чушь
Они прервут, прорвав охрану
Пилюль снотворных и беруш.

Несу свой крест, как раб призванья,
Советам дельным вопреки.
Приняв бессонницы  страданья,
Набил стихами сундуки.

Над этим золотом не чахнешь,
И не тускнеет его свет.
Подчас сам от открытий ахнешь,
Встречая рифмами рассвет.

Но тело немощное ломит –
То недосып, то перебор.
На мелочах не экономит
Твой вдохновения мотор.

Днём отвлекает бытовуха.
Жизнь, как я ночью распознал,
Без взлётов и исканий Духа –
Вегетативный ритуал.

                5.05.2020