Уже не кажется ненастьем
холодный дождь - жары палач.
Хотя когда ты ранен счастьем,
любой страдающий - твой врач.
Моё окно разрежет ночь
опять решёткой на квадраты.
А в небе ищут нумизматы
копейки звёзд. Уходим прочь
по бездорожью. Я в могиле
холодной, чёрной. Вы спросили -
Кому по силе проносить
по жизни память? Чем платить
за добрые дела? Улитки
как крови капельки на плитки.
На кафель стен, на зеркала
муть от дыхания легла.
В кармане все мои пожитки -
без стрелок старые часы.
И есть четыре полосы
( следы от шрамов ) на запястье.
Всё целое вдруг стало частью.
И вновь качаются весы.
На чашах - сон с ночною кражей.
Я не хочу стремиться даже
куда то выше. Дождь по крыше.
Так позабудь меня скорей.
Да я б давно отсюда вышел,
но в этом доме нет дверей!
© Сергей Высокополянский
Четыре полосы
© Copyright: Сергей Высокополянский, 2020
Свидетельство о публикации №120050505447
Свидетельство о публикации №120050505447
Рецензии