О пустоте

Вновь пишу ни о чём,
Пустоту изучая,
И стоит за плечом
Тихо образ печали.
А вдали за спиной
Горизонт ожиданий,
За песчаной стеной
Не видать очертаний
Лет прошедших, реки,
Где бурлящие воды,
Не горят маяки,
Утонули восходы.

Я пишу ни о ком,
Все иллюзии в прошлом,
Только стал в горле ком
Мне сигналить о ложном.
Обострилась внутри
Интуиция к правде,
Вижу там пустыри,
Где кричат мне о саде.
Слышу крики: «Ату!»-
Распинают изгоя.
Кто избрал пустоту-
Нет с пророком покоя.

- Видеть это зачем?
- Повлиять ты не в силах,
- Много женских есть тем,-
За плечом шепчут мило.
Но по-женски писать,
Не умела и прежде:
«Буду к Вам я лететь,
Ветерочком надежды...»
Чувства милые - пусть,
Сочиняют сонеты,
Но опять шепчет грусть:
- Кто оценит? Поэты?
Как в сообществе мы,
Поэтическом тайном,
Классы ставим взаймы,
Удивляемся крайне,
Коль заглянет чужой,
В эту нашу обитель,
Не по дружбе большой,
Посторонний ценитель.
Рассуждаю, а вдруг,
Перевёлся читатель,
И огромен стал круг,
Может каждый писатель?
Но ведь это не так,
Массы вижу дуреют,
Притягателен мрак,
Лишь на попки глазеют.
Только хайп и кураж,
Привлекателен многим,
А искусство- в тираж,
И в игнор очень строгий.

Всё начав с пустоты,
Шарф из тем я связала,
В нём печали, мечты...
Получилось немало...