Субботняя печаль

 Немножко нетрезва, но в этом ли печаль?
Зато я Вас  уже  почти не вспоминаю,
Читаю ли, пишу, завариваю чай –
Молчит моя душа, усталая, больная.

Кувшин вина стоит в беседке на столе,
Ну и пускай стоит – ведь я не выпивоха.
Мне главное о Вас душою не болеть,
Вы в письмах у меня не встретите подвоха.

Всё  чисто и светло, прозрачно, как стекло,
И нет ни полу-лжи, ни полу-правды тоже.
Вот видите, как Вам со мною повезло –
Друг другу  мы никто, случайный мой прохожий.

И нет опасных слов в моих простых стихах,
Намёком ни на что я Вас не потревожу,
Наедине с собой и плакать, и вздыхать,
Но только не при Вас, нет, нет, помилуй, Боже!

Немножко нетрезва  – заметно по письму,
Неровная строка не слушается ритма,
Но это не беда,  ещё чуть-чуть приму,
А после сразу спать, постель уже раскрыта.

Распахнуто окно в  субботнюю печаль,
В бездонный небосвод,  в ночную песнь цикады.
Мой ангел на часах у моего плеча,
Мой ангел, это Вы зажгли в углу лампаду?

Трепещет огонёк её от сквозняка,
Рисует на стене танцующие тени…
Я уплываю в сон, прозрачна и легка,
А там я встречу Вас, и в этом нет сомнений.

Суббота, 27.08.16.