Пейзаж за окном моим приобрёл нечеткий вид.
Сколько б не тёр наждачкой его, дождь всё повторит.
Сколько б не ждал, никак не пройдёт, капает вновь.
Как же похож он на целый поток ненужных слов.
Кажется, я потерял в нём всё, что имел.
Капли дождя смыли радость солнечных дней,
Ветром по коже пронесся, сломал цветы,
Словно залез в душу и вынул стихи.
Выплюнул, словно пьяница, строки мои.
Он жестокий палач, но топор точить не спешит.
Казнь будет в срок, и отложить нельзя.
Для чего этот дождь вновь истязает меня?
Нравятся крики, попытки сломать карандаш,
Что белый листок понемногу стал заполнять.
Кажется, он оставил в душе золу,
Иных объяснений найти я не могу.
Мой близкий друг и мой заклятый враг.
Ты снова пришёл ко мне поиграть.
Каплями по стеклу стучишь так поэтично.
Как похоронный вальс.Играешь, однако, цинично.
О дожде, поэзии и смерти
© Copyright: Крутова Анастасия, 2020
Свидетельство о публикации №120050503157
Свидетельство о публикации №120050503157
Рецензии
