Не признал

Не признал

Четыре долгих года, представлял он,
Увидит как родную деревеньку.
В три улицы которая, всего.
Пройдёт по ней тихонько. Помаленьку.

Он видел - крыши домиков её,
За речкой, перед ним что протекала.
И млела от того душа его.
И каждой стрункой, кажется, дрожала.

На берегу речушки - никого.
Наверно в поле все. Ведь, посевная.
А где ж теперь народу ещё быть?
Весенняя пора. Она, такая.

На фронте, как ни странно, ему сны
Не снились, о боях или походах.
А чаще всё, о Родине своей,
О речке этой. Чистых её водах.

В госпиталях, (два раза где лежал),
Наоборот. Во снах - ходил в атаки.
И из "сорокопятки" из своей
Фашистские, снарядами жёг  танки.

В плену, во сне однажды побывал...
Страшнее снов, наверно, не бывает.
От ужаса проснулся, весь в поту...
Казалось, что - от жути, умирает.

Туманилось в глазах его теперь.
Непрошенные слёзы выступали.
Он вытер их пилоткою своей.
На солнце волны, меж собой, играли.

На том на берегу, увидел вдруг,
Он мальчика.  Бегущего  к реке.
И он ему пилоткой  помахал,
Была что у него тогда в руке.

Ребёнок - развернулся. И - бегом..!
Назад. К домам деревни побежал.
Потом солдат супруге говорил:
- Сынка при встрече этой, не признал.

Леонид Чигарев
01.05.20 г.