Цензура

Один поэт принес в печать стихи.
Его спросили: «Ты прошел цензуру?»
Поэт воскликнул: «За какие же грехи?»
Давно уж её нет, вы не валяйте дуру!»
Нахмурившись, редактор проворчал:
«Отстал от жизни, видно, ты, писака.
Позавчера я цензора нанял,
На этом деле «съел» он не одну собаку.
А то от критики спасенья уже нет,
Вечно, поэты, всем вы недовольны.
Подорван вами мой авторитет,
Меня за это хлещут очень больно»
Поэт воспарял душою, у него
Стихи все были о любви и о природе,
Не обличал он баснях никого,
Сатирой смуту не будил в народе.
Через неделю  вновь поэт явился
И сразу к цензору подался в кабинет
«Скажите поскорее, - он взмолился, -
Прошли стихи мои цензуру или нет?»
Ответил цензор: «Как-то слабовато,
Нет выражений, чтобы пробрало,
Для связки слов народных маловато,
Чтоб шмякнуло и вновь приподняло.
От этих слов поэт лишился силы,
Молча, смотрел на цензора в упор,
Затем невольно к горлу подкатило:
«А где же вы служили до сих пор?»
«О, я когда – то был в авторитете.
И вольным мыслям ходу не давал.
Имею благодарности в анкете,
На стенках надписи в сортирах удалял»