Муки творчества. Триптих

I

К работе тяжкой приневолен,
Хоть не сдыхаешь среди штолен,
Хоть без плетей и без оков,
Но приневолен. Рок таков.

Здесь сам судья и сам палач ты.
Свисают петли с каждой мачты.
Себя пытаешь и казнишь –
И воскресаешь, злее лишь.

Ещё сильней готовишь пытки –
Пылают чувства, мысли прытки,
Грохочут взрывы и шторма,
Собою сводишься с ума.

О стену бьёшься головою,
Летишь волной сверхзвуковою,
Всё разрывается, треща.
Ты сам – и камень, и праща.

Летишь – а может, еле-еле
Ползёшь в сомкнувшемся тоннеле.
Повсюду стены, тупики –
Но бьёшься мраку вопреки.

Пробьёшь, прорвёшь во тьме дорогу,
Назло отчаянью и року.
Пробьёшь – иль всё же не пробьёшь?
Во тьме сомнений – бейся всё ж!

Во тьме отчаянья глухого
Ищи надежду снова, снова,
Не дай себе себя жалеть –
Ты нынче раб, хозяин, плеть.

Ты сам собою приневолен
Среди штормов, обвалов, штолен
Искать бесценный самоцвет.
Найдёшь – и будешь им воспет.

Родится музыка в кристалле:
Увидишь – грани заблистали –
Горит жемчужное окно.
Всё светом преображено,

Всё в ткань лучистую одето.
- - -
Но не находишь самоцвета
И бьёшься, бешенством горя:
Всё зря. Всё зря! Всё зря!! Всё зря!!!

Горишь, себя терзая щедро,
Страшнее ада – сердца недра
И раскалённей магмы нет.
- - -
Лишь так родится самоцвет.

II

Отбросив бренные заботы,
Я возлежу средь пышных трав.
И мир не спрашивает: “Кто ты?” –
Он щедр ко всем, и в этом прав.

Даёт спокойствие средь шума,
Отдохновение от бед.
И, может, думается дума,
А, может, даже думы нет.

Есть только отдых у дороги.
…О, как дорога нелегка!
- - -
Блаженный миг рождает строки.
И, может, строки – на века.

III

Есть строки – выросли из пота,
В них напряженье и накал,
И мощный чувствуется кто-то,
Кто их из боли высекал.

Есть строки – выросли из неги,
Отдохновения от бед.
Цветок раскрылся на побеге,
И ароматней розы нет.

Блаженства дни и дни лихие.
Расцвет судьбы и листопад.
Покой и буря – две стихии.
- - -
Блаженны те, кто в них творят!

4.5.2020