На склоне, среди пряных трав

На склоне, среди пряных трав,
Под небом, черствым от безвременной войны,
Где каждый третий не поднимется, упав,
Скажи мне, друг, поднимешься ли ты?
И только вскинуть голову повыше,
В лицо холодному рассвету заглянуть.
Как жаль, меня уже здесь не услышать,
Я, друг, себе позволил утонуть.

Я стал бы тем, кто пал в начале первых,
А ты всегда держался до конца.
Мы разошлись бы здесь, среди травы и перьев,
В конце войны небрежного венца.
А я? Всю жизнь боялся до потери,
Что пульса, что холодной головы,
Боялся, что однажды буду биться в двери,
В которых тихо затерялся ты.

Ну а сейчас мы шли один за третьим,
И ты стоял, над травами, с поднятой головой.
И может быть жалел, что здесь меня не встретил,
А может просто так шептался сам с собой.
Но в травах пряных ветер вдруг разбудит,
Мои прогорклые примятые стихи.
Здесь будет мир. Рассвет теплее будет.
Здесь нет меня, здесь вечно будешь ты.