я устала себя жалеть и скулить, как побитый жизнью дворовый пёс.
всё что было - прошло, все кто были - ушли. серьёзно?
я кружусь по квартире босая, роняя слёзы,
и всё жду того принца, который меня спасёт.
он обнимет меня, бесхозную, искалеченную,
и наставит на путь, придерживая за плечи,
все проблемы исчезнут, психозов не будет вовсе.
тогда встанет вопрос: что же станет со мною после?
искалеченное ведь тянется к искалеченному,
я всегда ухожу от разбитых и изувеченных,
я сама их в таких превращаю, и что же? что же?
их попытки спасения - порезы на тонкой коже.
их попытки спасти/сь до смешного выглядят жалко.
даже палка стреляет, я держу её, эту палку,
и мне всё ещё дико нравится загонять себе в грудь ножи.
«ты хотела чудес? что ж, милая, чудеса равнозначны лжи»
чудеса равнозначны лжи
© Copyright: Яна Кормина, 2020
Свидетельство о публикации №120050406227
Свидетельство о публикации №120050406227
Рецензии