2. Художник Миссис Уайт

2. Художник Миссис Уайт.
Ей уйти в никуда –
Словно вымыть посуду,
Карму пусть чистит сикх,
Ей её не отмыть,
Она – вечная «тварь»,
Она «дура» повсюду,
От метафор таких
Часто хочется выть...

Но волчицею стать,
Превратившись в «вервольфа»,
Ей не светит уже –
Слишком низко луна,
Даже если луна
Как лимонная долька,
Под диктовку её
Не «гуляет» она!..

Лунный цикл для неё
Стал семь дней, как не нужен,
Две полоски черны,
Будто уголя пыль,
Да и тот человек
Вовсе не был ей мужем,
Да и были он?.. Был,
Если был – значит, быль...

Перед ней – сто дорог,
Но... одна только тропка...
Ищет пальцами ног
Под собой сапоги,
Поначалу ещё
Даже, может быть, робко,
Но потом – как ножом!..
«Почему все – враги?!..»

... от прадедушки ей
Чемоданчик достался,
Ручка в руку влита,
По углам блеск стальной;
Тот под утром вообще
Как-то перестарался;
Чтоб неслышно уйти –
Притворилась больной...

В туалете косу
Заплетала, не глядя;
Холод крана – в лицо,
Мыло – с запахом роз;
В отражённых зрачках:
«Без свидания, дядя!..
Я прощаю тебе
Злонамеренность грёз!..»
(продолжение следует...)
04.05.20 (6.50-7.20)