Он сидел за столом, был час ночи.
Две строки, тире, многоточие.
Темноту увидел воочию.
Уничтожить, что написал, срочно!
Доставал второпях все бумаги,
Показался себе книжным магом:
Восемь сотен страниц, в темпе ларго
Прозвучала мелодия шага.
Подошёл осторожно к камину
С недовольной и скомканной миной
На лице. Торжество было мнимым:
Думал - цель, но неправильно, мимо.
Свои мысли сжигал с острым чувством,
От огня погибало искусство.
Он не нервничал и не дул в ус, но
На душе было тихо и пусто.
***
© Copyright: Елена Заутренникова, 2020
Свидетельство о публикации №120050306266
Свидетельство о публикации №120050306266
Рецензии
Пустоту воплощая во взгляде,
Точку ставя на белой бумаге,
Вздрогнешь от воплощения строчек
Во плоти вдруг представшего рядом...
Прав Хоттабыч, старик, по ночам надо спать.
Но рука вновь и вновь раскрывает тетрадь...
Строчки, точки, тире, многоточий пробелы...
И становится лист не такой уже белый.
Торжество, и сомнение, радость и страсть,
После разочарованья накат и откат...
Пламя, пепел… Но… утром припомнится вдруг,
Что нет в доме камина… и не было тут...
Игорь Нехаенко Одесса 04.05.2020 01:10 • Заявить о нарушении
Точку ставя на белой бумаге,
Вздрогнешь от воплощения строчек
Во плоти вдруг представшего рядом...
Прав Хоттабыч, старик, по ночам надо спать.
Но рука вновь и вновь раскрывает тетрадь...
Строчки, точки, тире, многоточий пробелы...
И становится лист не такой уже белый.
Торжество, и сомнение, радость и страсть,
После разочарованья накат и откат...
Пламя, пепел… Но… утром припомнится вдруг,
Что нет в доме камина… и не было тут...
Игорь Нехаенко Одесса 04.05.2020 01:10 • Заявить о нарушении