Дождливый день

Застегни же зубчатую пасть. Ибо если лежать на столе,
то не все ли равно -- ошибиться крюком или морем.
               Иосиф Бродский. Время года - зима. На границах спокойствие. Сны….


Ну нет так нет. Святой угаснет лик. Замрут строкой истерзанные вирши.
Дохнёт тоской, что борется старик, вперёд с ее победою смирившись.
Ну кто сказал -- подумать об ином, ведь голос слаб, а мир всегда жестокий.
С утра стучит дождливый метроном по голубями сорванному стоку.
Как подленькие происки души, издержкой тыла или просто пятна.
Как будто небо сорвано с вершин и нет надежды водрузить обратно.
Идут дожди. Над лесом влажный дым, такой себе младенческий и млечный.
Летят на стоки капельки воды, как молотком вколачивая вечность.
Ещё, ещё. Отрезок пропусти. И мокрые ресницы, как валежник.
И ты не плачь: ведь слёзы всех святых текут с небес и заливают грешных.
О майский дождь. Тоска укрыла даль, и лужи в пене кружевной короны.
Отчаянная птичка бьёт асфальт под ясеня спасительною кроной.
Плыви с дождём и думай ни о чём: о мирных днях, о музыке Вивальди.
Ещё один. Похожий. Ни при чём. Уйдёт – как след на высохшем асфальте.
                03.05.2020