Итог

время - тик-так
жизнь - tiktok
что ж, итак
вот итог:
ты - никак
ты - никто
всё - не так
всё - не то
не чудак
но чуток 
не в себе
и чердак -
твой чертог
твой тибет
 
где ты вспоминаешь
(в поисках капельки хорошего)
 
всё, что было сказано
всё, что за годы прожито
сколько повидал разного
грязного и безбожного
те коридоры разума
все лабиринты прошлого
где ценители прекрасного
бок о бок со стаей коршунов
делят тухлое мясо 
довольствуются крошками
и чьими-то кишками
чтоб чем-то забить свои
но чтоб хоть как-то оправдать
проебанную благодать
прикрываются стишками
о большой любви.
серые массы
чёрные мессы
где жгут пластмассу
в тёмных подъездах
где триколор
и три полоски
а слабый пол -
гнилые доски
где словно ветер
летят по встречной
марки и кресты
мимо крестов
где детям светит
лишь боль увечий
или первое место
в dreamboard hot 100.
где я был один
падая вниз
забывая все лица
имена
и находил
забавною мысль
ставить цель: не напиться
дотемна;
где прозябал под спудом
словно две тысячи лет
на глубине ниже, чем 666 футов
или две тысячи лье
чем атлантида и р'льех
и клеймо на лбу 
пора давно бы высечь и мне
но на земле или в аду
всё одно: всевидящий слеп.
его абонент отключен
(и не только по выходным)
когда жизнь бьёт ключом
(как правило, разводным)
и страшно и смешно
(залог лучшей из комедий)
кумира создавать грешно
(сказал мне в церкви проповедник)
 
и не снискал бурных оваций
твой спуск вниз по реке
мимо скал, что полны иллюстраций
ушедших хроник и легенд
туда 
где за ширмами из граций
не разглядишь мегер
и в полуголом пьяном танце
сплелись дилер, судья и мент
думал, как бонифаций
всего лишь на уикенд
но в итоге, если вкратце -
увяз и стал никем
теперь:
тень посредь декораций
безмолвный манекен
и уж точно - не гораций
скорее полифем.
 
твоё детство: 
советские обои - 
карикатура на уют
и королевские покои
где не ложатся на краю
ежедневные побои
в надежде, что убьют
материнские запои
где реки вин и сотни блюд
а ты хочешь лишь покоя
сменить канал, нажать на mute 
и взяв как догму - быть собою
станешь тем, каким все ждут
среди свалки и помоев
цветы без солнца не растут
так что пора взрослеть
пахать
ведь
мать
говорила так:
"от нищеты супергерои
тебя, мой милый, не спасут.
позади -
остановка "детство"
впереди -
остановка сердца
пора найти 
себе угол, средства
чтоб было куда придти 
чем платить, где греться
ведь мои долги -
всё твоё наследство.
пора решить:
где, кому будешь служить
куда, на кого поступать
кем собираешься стать
с кем собираешься спать
когда выпорхнешь 
из гнезда
куда понесут тебя поезда
какой будет труд, какие места
ведь хлеб никто не положит 
в рот
и кто продолжит 
род
когда положат
в гроб?"
 
но итог:
ты - мастер
без маргариты
фломастер
вместо палитры
голый король
в царстве кривых зеркал.
блокбастер
где сразу титры
стены в атласном
под цвет корриды
летевший за звездой
но рухнувший как икар.
и твой удел:
писать 
ночью
не смыкать 
очи
рассудок 
во мраке суток
разрывать 
в клочья
избегать 
встречи
и сбегать 
молча.
под лампой ильича
мечтать о миллионах
лучах света неона
и о троне карфагена;
сыпать соль на сотни точек болевых
и истерично хохоча
танцевать с бутылкой совиньона
под weeknd'а и фараона
под руку с бафометом
а засыпать под песни нулевых.
и каждую неделю
без намёка
на надежду
в темноте
но неся в себе идею
как ребёнка
под одеждой
в животе
и так - сто зим и лет
путаясь в себе, кутаясь под плед
сидя безвылазно дома
забывая всё, что было знакомо
а от бессонницы спасёт веревка с мылом
или фильмы бессона
пока искалеченные детки
обеспеченных семей
запертые в клетке
беспечности своей
тебе в упрёк: 
что из-за чёрной комы
не видишь бела света
что нет на лбу короны
и у ворот не ждёт карета
что тебе противны
и не интересны одинаково
ни дух корпоративный
ни карьерная лестница иакова;
что подавай любовь, а не тела 
и постель
что в голове - одна пастила
и пастель
что несмотря
на их речи
для тебя 
они не умнее обезьян
и хотя
стать хотят
богаче 
гая ричи
но в душе беднее чем демьян.
итог: 
холодная война миров
не снившаяся уэллсу
но вместо марсиан - без номеров
по центру мчащиеся мерсы
и ты - потерянный пьеро
ни ко времени, ни к месту
тощей кистью и пером
пишущий летопись регресса.
 
в то время, как:
город 
на шею удавкой
холод 
по щеке томагавком
голод 
первым, вторым и добавкой
окна - в пыли
и за ними не курорты бали
там то полотна дали
то балабанов и кафка.
петля времени - восьмёркой
каждый день твой - день сурка
и сколько верёвочку не дёргай
не прыгнешь выше потолка
ночь, улица, фонарь, ларёк
лучший мир из-за стекла экрана
с виду так близок, но далек
как расстояние от протянутой руки
до конца-края океана.
твоя мечта - белый кит
тебе не светит пер-лашез
твой финал - дно реки
вся твоя жизнь - нелепый тест
сними по ней кино - хичкок закончил бы карьеру
напиши по ней роман - сартра бы стошнило
сними на неё клип - заревут адель и агилера
и мунк кричал бы в ужасе, напиши по ней картину.
и где в ней смысл
если в начале 
сладко ночами
тебе спится в подгузниках
но лишь за тем
чтобы затем
в итоге биться в конвульсиях?