Заботы

Мои заботы – словно мак  мелки.
Их Сам Господь с верха не видит будто:
Вот завтра – что напялить на носки
На два конца рабочего маршрута?
Ботинки стёрлись, туфель просто нет.
Как скреативить обувку иную –
Для бабки, что за шесть кровавых лет
Утратила способность покупную?
Ну что решить? Что не притянет взгляд
К ногам в эпоху счастья новой эры?
Из мусорника туфельки стоят –
Большие слишком, аж на три размера.
Нет, не смогу. Конечно, упаду.
Ну что б обуть – чтоб вроде не босая?
Обочиной как мышка прокрадусь –
От всех смешков, что нищенке бросают.
Ещё б согреться. К телу не пустить
С рожденья подлых сквозняков далёких –
Чтоб не схватить ни насморк, ни ковид,
Ни ОРВИ, ни воспаленья лёгких.
А солнце в тучах спряталось – циклоп.
Иль, может, сдался ангел однокрылый.
Ещё забота есть: покушать что б?
Ну, это просто: борщ уже сварила.
Как будто сброшен груз на пару дней,
С души уставшей тяжкий вечный камень.
И стала я немножечко сильней  --
Доев оладьи из муки с жучками.
Как китаянка. Был бы аппетит.
Порой с водою, а порою – с квасом!
И кошелёк в мученьях не пищит –
Для бутербродов тратиться на мясо.
Гнетёт заботы мелкие тоска,
И мир несётся в призрачные дали.
Ещё б поспать. Полчасика. Пока
Так ритуально вновь не застреляли.
            02.05.2020