Как ростки,из кончика серпа луны,
Так равномерно,но в тоже время без света,
Проростают руки,изрезанные стёклами тишины,
Как из окровавленной ладьи моего эполета.
24 апреля 2020 г
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.