Одиноко стоит покосившийся дом,
Окна будто глазницы усталые.
Столько жизни, когда то теплилось в нём,
А теперь лишь ветра запоздалые.
И не хлопает дверь, и полы не скрипят,
Тишина болью сердце пронзает.
Но бежит время вдаль, не воротишь назад,
За стеной прошлых лет исчезая.
Поросло всё вокруг сорняковой травой,
Ягод много, но не собирают.
Когда в доме живут, то и он весь живой,
А один, в пустоте, умирает.
Я приеду к тебе, на денёк погостить,
Снова жизнью зажгутся глаза.
Мне о многом с тобой нужно поговорить,
И ты многое хочешь сказать.
Отчий дом
© Copyright: Илья Соколов 4, 2020
Свидетельство о публикации №120050202980
Свидетельство о публикации №120050202980
Рецензии