Мы бежим вдоль смерти по свежей пашне
За спиной остывающий день вчерашний
Воздух выдохнутый. Порой - невольно.
Комья глины. Лица. А в среднем - больно.
Ох ты ж гой еси... танец чёрных мошек,
Бог идёт по следу из хлебных крошек
Коль нагонит, сразу - считай - обнимет
Из сухих небес не прольётся ливень.
Из травы, из глины, из звёздной пыли,
Намешав туда то, чем мы раньше были,
И земную мякоть, и сердец отжимки
Всё пойдёт в муку. И конец тропинки
Хоть вилась вдоль пашни, по самой кромке
Слой культурный вскрыв, не найдут потомки.
Мы бежим вдоль смерти по свежей пашне
© Copyright: Дмитрий Тамбовцев, 2020
Свидетельство о публикации №120050107978
Свидетельство о публикации №120050107978
Рецензии