Путяеву Александру Сергеевичу. Посылка

Получатель:   http://stihi.ru/2020/04/29/5939








Памяти Александра Сергеевича Путяева



Грусть
Автор: Виталий Тугай
Авторская страница: http://proza.ru/avtor/lesovichok



Грусть - это - память, грусть - это осознание жизни, это - совесть.
Грусть - это - очищение души. Грусть - это состояние отрезвляющее душу.
Сказать: никогда не грусти - это всё равно, что сказать: никогда не трезвей.
Ну, и потом грусть - это закономерная противоположность радости, а любая
эмоция, как впрочем любое явление имеет свою противоположность.
Иногда для того, чтобы пришла радость, нужно погрустить.


авторский стих: "Моя грустная радость": http://www.stihi.ru/2014/01/28/7070
© Виталий Тугай, 2015
Первоисточник: http://proza.ru/2015/11/18/178



ПОЭТ


Решает миг, но предрешает час,
Три дня, неделя, месяцы и годы.
Художник в миге – взрыв в жерле природы,
Просветный взор вовнутрь господних глаз.
Поэты. Братья. Увенчали нас
Не люди. Мы древней людей. Мы своды
Иных планет. Мы Духа переходы.
И грань – секунда, там, где наш алмаз.
Но если я поэт, да не забуду,
Что в творчестве подземное должно
Вращать, вращать, вращать веретено.
Чтоб вырваться возможно было чуду.
Чтоб дух цветка на версты лился всюду.
Чтоб в душу стих глядел и пал на дно.


Константин Дмитриевич Бальмонт



***


Александр Сергеевич Путяев



Александр Сергеевич Путяев – поэт, прозаик, эссеист, художник и музыкант, водивший дружбу со многими замечательными людьми моего личного времени: Александром и Алёной Галич, Ильей Эренбургом, Леонидом Губановым, Вадимом Де Лоне, Володей Пятницким, Владимиром Батшевым, Симоном Бернштейном, Виктором Веселовским, Марисом Лиепой, Владимиром Горячевым и коллективом ансамбля «Березка». Александр Сергеевич ПУТЯЕВ родился 17 августа 1947 года. Умер 12 мая 2020 года.


А.С. Путяев, о себе:


Моя мамочка, Лилия Андреевна Путяева - цирковая актриса, рано бросившая сцену по причине моего рождения.
Мой отец, Путяев Сергей Александрович, –
по профессии журналист, – посвятил жизнь книгам.
Он был первым редактором газеты «Книжное обозрение», а до вступления в должность инструктором культуры ВЦСПС.
Казалось бы, воспользуйся связями, и печатайся по самое «не хочу». Однако, и щепетильность отца, и моя творческая непредсказуемость с диссидентским уклоном, помешали карьере писателя. Я к тому времени получил, имея в своём портфеле всего три десятка стихотворений и несколько рассказов, устное благословение самого Ильи Эренбурга, побывавшего на занятиях литературного объединения при Доме культуры строителей, которым руководил литератор Симон Бернштейн. Я в ту пору был самым юным завсегдатаем этого «приюта». Со сколькими интересными и замечательными людьми посчастливилось встретиться здесь!..


Работал в газетах «Московская правда», «Строительная газета», на Радио в отделе вещания на США. Картины участвовали в выставке «Картины возвращаются в Россию» наряду с произведениями самых известных художников «бульдозеристов» в Центральном Выставочном Зале Москвы, и находятся в музеях, например, в Нью-Йоркском музее современного искусства, а также в частных коллекциях во Франции, Австрии, России, Саудовской Аравии и Египте.
Изданные книги - поэтический сборник «Дырочки от флейты» и сборник рассказов «Русское забулдыжье»


Я не очень-то стремился «выбиться в люди». Предпочел выбиваться из сил, следуя по божественному лабиринту, освещенному вдохновением и изобилующему тупиками.
…
Избранные – это не те, кого избирают путем голосования!
Не хочу денег! Не хочу славы!
Пишу и рисую. Рисую и пишу.
Всё от Бога! Богу пусть всё и останется!


А.С. Путяев
Источник информации: http://kovcheg.ucoz.ru/forum/112-1849-1



***
Вначале было слово. Вечная тяга к Началу Начал осталась..
Не горят только рукописи надиктованные Свыше!
Я не верю, что нет жизни после смерти. И я это доказал с помощью логики: грустно было бы умереть, не веря в продолжение; грусть останется, даже если род человеческий исчезнет; грусть – чувство присущее только жизни. Значит, есть жизнь после смерти!


На снимке, полученном из дальнего космоса, галактический Хаос прорезывает могучий и бесконечный Сноп Света, больше похожий на Белую Флейту, или шест канатоходца. Поражают параметры и совершенство этой межгалактической фигуры, заставляющие сомневаться в бесхозности Вселенной, в ее спонтанном устройстве, в ее подчинении хоть каким-то «разумным» законам.
Человеческий разум, даже помноженный на удачу, – инструмент не очень-то совершенный, но иного, увы, нет, когда нужно работать головой. Другое дело процесс написания стихов. Разум, затравленный самовоспетыми идеологиями, самопровозглашенными науками с их неколебимыми догматами, спасаясь от рабства иллюзорных канонов, панически начинает искать резервные связи, цепляться за спасительный Луч Озарения. Боже! Боже! Тысячных долей секунды ему достаточно, чтобы выйти в открытый космос и преобразоваться в пронзительную бесконечность.
Известный поэт и философ Константин Кедров в книге «Поэтический космос» замечает: «Мы повторяем, как заклинание, что вселенная бесконечна, забывая при этом, что человек тоже бесконечен».
И это факт. С этим нельзя не согласиться. С этим может не согласиться один Господь, но ведь не изувер же он какой-то?! А вспомните строчки из сонета «Поэт» космического пастыря Константина Бальмонта?


Поэты. Братья. Увенчали нас не люди.
Мы древней людей.
Мы своды иных планет.
Мы Духа переходы.


«Сборник стихотворений» (1890) не принес ему славы. Бальмонт уничтожил тираж. В том же году – попытка самоубийства.


Эль Греко был забыт на триста лет.


Известны «Подписные нотные листы» Моцарта. (Всего-то – двенадцать!).


Примеров непростительной недооценки гениев «при жизни» множество. Но!.. и все-таки они существуют вопреки всеобщему хамству и невежеству, потому что цивилизованный космос, бесконечен. Он – их изотерическая родина.


Мы – дети бесконечности. Мы вписаны в орбиты всех начал. Мы пытаемся очертить круги ада и рая своими нервами с неровными краями.


Жаль, что поэт бесконечен только одноразово, как, например, Леня Губанов, написавший:


О, Господи!
За Зов –
Калитку мне нарежь
И подари –
Засов….


Или Арсений Прохожий:


Если ты еще не расстрелян,
Значит, душу твою растлили.


Но ведь жизнь начинается и после смерти. Зачем приспосабливаться к земному циклу перемен с его удачами и неудачами, к чему добиваться восторга толпы, которая не имеет никакого отношения ни к бессмертию, ни к космической проводимости, ни к Белой Флейте. Не всегда «глас народа – глас Божий».


Перефразируя Достоевского, – да простит нас гений, – лучше сказать так: «Любите женщин, пейте вино и пишите стихи, пока прямо в постель вместе с чашечкой кофе на завтрак не подали апокалипсис…
Не бросайте камнем в каждую лающую на вас собаку, ибо вы никогда не дойдете до цели


Сократ не верил в демократию, не признавал мнения большинства, считая его глашатаем невежества. Отсюда и вывод:
Избранные – это не те, кого избирают путем голосования!


***
Иногда спрашиваешь себя: возможность видеть каждый день один и тот же прекрасный сон – это дар или наказание Свыше?
Ответа нет.
Стихи это – сон. Ты погружен в него навеки без права на пробуждение. В образах и рифмах почти отсутствует реальность. И ты будто загнан в угол Мироздания, где не существует ни крыш, ни стен, а человеческое понимание большая редкость. Что за необходимость трогать смычком высокие ноты, касаться болью перламутровых клавиш или ронять возвышенные слова к губам любимых?..


Ответа нет.


Порою до слез хочется, чтобы тебя забыли и ангелы, и люди, ведь гораздо легче переносить одиночество, когда ты совершенно одинок.
Известность и признание: признание – у кого, известность – где? Разве мы рождены не Неизвестностью?.. Разве мы уйдем не в Неё?


– Пиши!
– Пишу.
Стихом пишу и прозой.
– Пиши!
– Пишу.
И кистью и резцом.
– Пиши!
– Пишу.
Единственную просьбу
Навеки исполнять я обречен».


Владимир Батшев написал это стихотворение в семнадцатилетнем возрасте.
Милый, как же прекрасны и безжалостны были наши сны!
Наш общий друг Леня Губанов напророчил себе вечный сон в тридцать семь. Однажды мы проснулись с ним после посещения могилы Пастернака на кладбище в Переделкино, вблизи могил старых большевиков. Головы трещали от выпитого накануне.
И мы тогда, помнится, поклялись друг другу повеситься как-нибудь на досуге однажды четвертого. Я не сдержал своего обещания. Возможно, мне не понравилось, четное число, а, скорее всего – вера в Бога не позволила уйти из жизни также запросто, как поднять стакан с водкой. Когда я задыхался от стихотворных строк, меня бросало к холстам. Я напивался до чертиков и писал картины. Я разбавлял краски спиртом и кровавой мочой, а на холстах оживали обнаженные женщины и цветы. И я понимал, что, возможно, ангелы не хотят моей смерти.
Однажды, впав в депрессию, я уничтожил почти все свои полотна и рукописи. Тогда, возможно, «наложив руки» на несовершенство своих творений, я попытался покончить с тем «я», которое было ниспослано мне Богом. Я хотел умереть хотя бы наполовину, чтобы не стоять на одной паперти рядом с гениями и пророками… И, слава Богу, из этой затеи ничего не вышло. И теперь я работаю с удвоенной одержимостью, потому что там, в далеком космосе, есть одна на всех спасительная соломинка – Его Любовь!
И ещё я верю в то, что данный мне Богом дар, – образное мышление и обостренные чувства со временем, как и само Время, будут переработаны в космическую энергию, которая будет работать на расширение Вселенной.


«Культура» же варварства сильна и опасна.


Великая История знакома с ужасными осквернениями.
Работая над римским правом, Юстиниан сжег все греческие свитки в Константинополе после победной войны с остготами в Италии.
По приказу Шихуанди, первого императора Китая, объединившего пять царств и построившего Великую стену, были уничтожены все книги, написанные до его рождения.
Впрочем, все когда-то имеет смысл начинать заново…


Нас есть кому оплакивать!
Стихам не лейте риз!
Своим надеждам
пламенем
Не ставьте свечи
Вниз!


И ещё:
В рассказе Г. Бёлля «Ящик для копа» герой замечает: «Моим детям подарили картинки для раскрашивания. На одном листе был напечатан готовый пёстрый рисунок, а на другом – только его контуры. У детей не было ни красок, ни цветных карандашей, и они замазали все контурные рисунки сплошь черным карандашом».
Есть и другой вариант: замалевать черным готовый пестрый рисунок, и представить мир таким, каков он есть на самом деле?..


А.С. Путяев



В безлюдье страшное,
в пустыню Пресыщенья,
Бросает мне в глаза, сквозь морок,
сквозь туман
Одежды грязные
и кровь открытых ран, -
Весь мир, охваченный
безумством Разрушенья. Шарль Бодлер



Ничего-то, мой друг, не останется
Из того, что так дорого нам.
Дети выметут пыль,
Что состарилась,
Вместе с нами ютясь по углам.
Занавески на окнах повыцвели.
Белый иней не собран в узор.
Вот и стрелки часов –
В черном
рыцари!–
Оставляют полночный дозор.
Будут старые платья и галстуки
Раздражать наших внуков,
Поверь.
Время – парусник.
Пятится галсами
В тишину отворенная дверь.
А за ней –
Мы так молоды, счастливы…
А за ней – крымский берег и соль…
Карадаг с драгоценными чайками,
И на синем –
Босая
Ассоль.
Неужели же нет продолжения,
И вся жизнь -
Как терновый венец;
Примитивнее, чем умножение
В длинный столбик
С чертой под конец…


***
Мне позже Бог тебя подарит.
А, помню,
Прежде предо мной
Стояла
девочка на шаре,
И рядом не было другой.
Нас не бессмертие спасет,
А луч, пробившийся сквозь листья,
Когда –
Как бритвой,
Полоснет
По жалким венам
Острой кистью.
Во что со мной играли
Краски,
Светясь и прячась по углам?
Я оживал от божьей ласки,
Прилипшей намертво
к холстам.
Там было вдоволь тишины.
Там я с моста бросался в Сену.
Там океан, впадавший в стену,
Был родом из другой страны.
Мне не хватало этих стен,
Соборов стрельчатых и башен…
И я латал изнанки вен
Цитатами из жизней ваших!..
За призрачной чертой –
Я знал –
В тумане –
Как в прозрачной шале –
Меня ждет
девочка на шаре,
Чьи я колени целовал.


***
Я –
С матрицы чьих-то
Палитр первобытных –
Еще не прочитанный
Парно-
копытным.
Я –
Спутник,
Упавший
С чугунной орбиты.
Я маршал!
Я маршал
Без маршей и свиты!
За то,
что -
Без кожи,
Прости мне,
завистник…
Пошлите мне дождик,
Товарищ баллистик!
Я вечный изгнанник.
Мальчишка нон грата.
Я бронзы изнанка
Бродяги с Арбата.
Веревкой от торта
Успев обвязаться,
Я падаю гордо
Вдогонку
Пизанской.
Я –
просто художник
Рисующий листья…
Рябине лишь должен –
За краски и кисти!
Источник информации: http://kovcheg.ucoz.ru/forum/112-1796-1



Путяев Александр Избранное «Праздник на нашей улице» http://stihi.ru/2013/10/25/4741