Не напишут...

Обо мне не напишут в газете,
А напишут – так очень немного.
Кто-то скажет прочтя строчки эти:
«Шёл я с ним как-то раз по дороге.

Ничего себе парень, толковый».
А быть может, не скажет и это.
Что он знает тот малознакомый,
Раз прошедший со мной в конце лета?

Я пред ним не открылся, как грешник.
Поболтали чуть-чуть о природе;
Рассказал он цветёт как орешник;
Ну и я ему вторил в том роде.

Говорили о палочке сенной
Да о том, тяжело как живётся;
И о пагубных страстях во бренной
Плоти, то бишь так тело зовётся.

Пробежались по звёздам вселенной.
С них обратно на землю вернулись.
И в беседе походно-степенной
Приношения жертв вдруг коснулись.

А потом инквизиторов пламя
Под Джордано Бруно запылало.
Над Бастилией вспомнили знамя,
И Москва как однажды сгорала.

Что он мог уловить – мой попутчик –
Из моих ветерков рассуждений?
Да и вряд ли искал он к ним ключик,
Чтобы выбрать одно из всех мнений.

Однозначно, тогда было б ясно,
Про кого написали в газете.
Только, к счастью, все мысли напрасно:
Я на белом пока ещё свете.

Плоховато вот только мне спится.
Рай земной – а в людской ли он власти?
Зуб вот мудрости мог бы родиться,
Да такой, чтоб убрать все напасти.

Ну и пусть не напишут в газете
Обо мне даже маленькой строчки.
Чтоб не замерли мысли все эти,
Для раздумий поставлю три точки…