живописец света

и в комнату створки со звоном колотятся ветром
не плотно прикрытого столь нерадиво окна,
потёртый и каменный пол… на стене два портрета,
обоями, содранной кожей, больная стена.

в углу – пара грубых, раскрытых, как пасти, ботинок,
мольберт, короб с красками, кисти, потёртая шляпа…
и светлый квадрат от окна, серебристым и синим,
колышимый ветками ив, простирается на пол.

на стуле сидит человек, сгорблен, в комнате – холод,
сведённые холодом плечи, обнявши руками,
и смотрит на свет, что водою струится по полу
и ноги босые в него окунает, следит за кругами,

которые, так ему кажется, бродят у ног,
теплее бы было, закрой он плотнее окно…
но он всё сидит, будто свет, запасаемый впрок,
вот-вот прекратится и это окажется сном.

а утром он будет опять рисовать воздух тёплый,
тем синим, который не дался пока никому,
и солнце своё рисовать тем, соломенно-жёлтым,
который поддался ему, лишь ему одному…