Старому аккордеону

Я листаю старые страницы,
У знаю подробности о том,
Как везли его из-за границы,
Чтоб он пел в России соловьем.

Только он, увы! Посажен в клетку,
А она свободы не дает.
Не заменит ивовую ветку:
Соловей в неволе не поет.

Может, он давно, в руках умелых
Мелодично, ласково звучал.
Может быть, годов десяток целый,
А потом надолго замолчал.

И однажды, как-то в день рожденья,
Когда песни ручейком текли,
Получить хотелось наслажденья,
И его из клетки извлекли.

Он красивый. Это я заметил.
Ожил, как старинные часы.
Голосами хриплыми ответил,
Только не ответили басы.

И аккорды, басами не скрашены,
Не волнуют ни душу, ни кровь,
Только нежные пальцы Наташины
Их заставили петь про любовь.

И запели. Авось не впервые...
Засорять голосами эфир
Про пропитые горы златые
И про окна московских квартир.

А потом и про осень запели,
Как над городом листья кружат,
Русской водкою душу согрели,
Поедая при этом салат.

Вот и все, и пришло расставанье,
Мне пора заканчивать стишок.
Хочется продлить воспоминанье,
Как вино я пил на посошок.

Стираются в памяти дивные звуки,
И вечер растаял, как сказочный сон,
А я вспоминаю лишь нежные руки
И в доску простуженный аккордеон!