И прямо здесь рождается мечта моя,
Среди дорожных, мокрых сухожилий,
Застроенной коттеджем улицей, лицеем через два двора,
Над прошлым вектором мальчишеских усилий.
Опять родится б мне, или же просто жить,
Где вспоминается разлука в Касабланке,
Я машинист судьбы своей, она - буддист,
Во всех телах бывала, видимо по пьянке.
Пробиваются мысли
© Copyright: Владимир Бекетов1, 2020
Свидетельство о публикации №120050104437
Свидетельство о публикации №120050104437
Рецензии