Четверг – это струна, впивающаяся в горло
И пока я обливаюсь кровью, ты пьешь вино на кухне.
Боюсь, что кони опять убегут из стойла.
Бью нагайкой по голенищу сапога. Подгоняю время.
Четверг – это мотылек в сачке затухающего заката.
По ощущениям – все тоже, но воняет дохлой рыбой.
Ты до хрипоты кричал на свою жену, а я мыла рамы,
И колокольный звон над рекой вибрирует туманом.
Четверг – это рваная рана на боку медведя,
Собаки взяли след. Готовь на двоих ужин.
Запомни только одно – если опять ничего не выйдет,
Будет весна, а затем – будет лето.
Четверг – посмертная маска, последний выдох поэта.
Прошу назойливое сердце стучать тише.
Крест твоего имени в моей телефонной книге
Можно вычеркнуть. Полночь. Пятница.
Четверг
© Copyright: Марина Шухарт, 2020
Свидетельство о публикации №120050104198
Свидетельство о публикации №120050104198
Рецензии