Выплеснулись окна в ночь,
перешёл на стол ночник.
Скорбный лик ко тьме приник,
вычерпнув хрусталь из нот.
Лунным светом пьют глаза,
выпивая боль теней.
Средь потерянных огней
есть янтарная лоза...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.