Дома никак не лучше

Разбитая лампочка между мешков, куда поступает воздух;
Как будто известно, что будет вот так — истерзанный мирный подсолнух.
Звонок приготовленной пищи; блевать меня сразу тянет в погрезье,
Ведь мой аппетит бесконечен и жуть, хочу умереть в майонезе.


Закрытые окна, закрытые двери, но ручка одна поломалась,
И я так пытался пуститься в стремленья — меня опалили ебланом.
Разбитая лампочка, хруст между рёбер; не думал, надеялся, верил!
Что строчки дадут занести, не спеша, не стать вновь поборником серы.


Слова выплывают по Стиксу, не против, болтушкой их свет увядает,
Глагольная рифма и прочая мерзость народа опять прибывает...
Под хруст и под чавканье; лучше б не видеть мне цвет желточной услады!
Она мне внушает, что всё хорошо. Что дома быть — это награда.


Затишье промозглое. Блеклым дурманом мне новости в глаз попадают.
Я слушать устал голоса тех родных, что должны любить без обмана.
Наступит вновь год — отвратительный праздник, пожрать бы и будет веселье...
Возрадуюсь мясу, теплейшему тесту; себе сам впеняю безделье.


Улыбки гнилые вновь давят на грудь, рассказы, как всё здесь прекрасно
И в полдень сожрём мы под сыром тельца, не будет смеяться опасно.