Тяжёл мой крест. Горька на сердце хмарь.
И голова седа. Седа до срока.
Ты не судил бы строго, Государь,
Измученного от невзгод пророка.
В своём скиту, непонятый людьми,
Душой, как космос, бесконечно старый,
Отмаливаю этот грешный мир
Я от ниспосланной Господней кары.
И задыхающийся мир вздохнул.
Пусть робко. Хрипло. Медленно. С опаской.
И лишь один я слышу грозный гул
Пророчеств новых. Описал бы в красках,
Но сказано довольно. Помолчу.
Кто ищет – между строк найдёт ответы.
А я зажгу за здравие свечу
И за прозревших, тянущихся к свету.
Ещё не рассвело. Но на полях
Вселенский мрак, чуть поредев, оттаял.
Ещё в хворобе русская земля,
Но ей подмогою Земля Святая.
Держись же, Государь. Я верю – Русь
Жила и будет жить под небом синим.
И одолеет хворь – я помолюсь.
Ты выстоишь. И выстоит Россия.
30.04.2020
Ты выстоишь. И выстоит Россия...
© Copyright: Марк Акравин, 2020
Свидетельство о публикации №120050100170
Свидетельство о публикации №120050100170
Рецензии