Пьяные глаза в сигаретном дыму на балконе,
Пьяная молва в сигаретном плену по телефону.
Что может быть хуже?
Что ниже третьего дна?
Стоит ли падать глубже?
Или хватит уже сполна?
Ночь эту тянем, как можем,
День отдаляем, но сон
Становится всё дороже,
Чем слов пустых миллион.
Была ли хоть в чем-то правда?
Где запрятана суть?
Представьте: космонавта
Без кислорода отправили в путь.
А чувства такие, как будто
Бегу по знакомой дороге,
И было в ту ночь многолюдно,
Но пусто на твоём пороге.
Ночь мертва
© Copyright: Кузя Лакомкин, 2020
Свидетельство о публикации №120043008266
Свидетельство о публикации №120043008266
Рецензии