Облака как из ваты по небу,
Гонимые ветром плывут.
У речки зелёную вербу,
Люди на праздник стригут.
С почками ветки срезают,
Выставляют пучками в окне.
Почки в тепле набухают,
Они рады пришедшей весне.
Но праздник весенний проходит,
И веточки в мусор летят.
Не для них утром солнышко всходит,
И птички на них не сидят.
Так мы губим родную природу,
Сегодня веточки завтра леса.
Пеняем потом на погоду,
Во всех бедах виним небеса.
Мнение
© Copyright: Владимир Аркадьевич Шамкин, 2020
Свидетельство о публикации №120043005766
Свидетельство о публикации №120043005766
Рецензии