Когда-то острый черный меч

Лежит давно, в пыли, во тьме,
Когда-то острый черный меч.
То ль снится, то ль не снится мне:
Кузнец, огонь, вода и печь.
Как из куска руды земной
Рождался дивный сей клинок,
Судьбы и пожелать иной
среди всех судеб он не мог...
И путешествуя средь рук,
Владельцев много он сменил,
Но никогда не изменял
И вместе с ними уходил.
Иных уж нет, чьим был клинок,
Теперь один средь пустоты.
И лезвие уже не то,
Нет отраженья чистоты...
Служил и в ратных он делах,
Орудьем подлости бывал...
Зависело то - в чьих руках,
Не он хозяина искал.
Творит не меч судьбы мосты,
но замысел людских идей:
Из благородства чистоты,
Иль грязной подлости своей.
А те, кто сделал все, что смог,
Ушли небесной стороной,
Лишь он забыт и  одинок,
Свидетель храбрости людской. 
Лежит давно, в пыли, во тьме,
Когда-то острый тот клинок,
То ль снится, то ль не снится мне
Моим он быть, наверно, мог...
Теперь - последний самурай,
Теперь он - древности  агат.
Он видел всё: и ад, и рай,
Кто к цели шел, кто -  наугад.
А вдруг воспрянет  ото сна?
Сейчас, на рубеже веков,
В ристалище добра и зла,
В руках, свободных от оков?
Пока ж лежит, забыт не вдруг,
Когда-то острый тот клинок.
И хочет, новый чтобы друг 
Скорее  с ним проснутся смог...