На брандмауэре тесного фольварка
засиял Нерукотворный спас.
Пусть в карманах брюк не водится ни марки,
Я создам свои заумь и ОПОЯЗ.
И пусть плачет Ингвар Ингоревич вечно
по рязанским заступам за Русь —
я запомню только Ярославны речи.
Только если, как Есенин, не напьюсь.
Только если не бушует за стенами
век чумы — еще нельзя любить.
Нет. Нельзя пустыми, ветхими плотами
переправу к берегу проплыть.
Так зовите же меня дурным, ругайте,
что рисую контуры домов
многословием. Я просто дерзким: "Нате!"
вытру грязь о лица дураков.
На брандмауэре тесного фольварка...
© Copyright: Максим Чех, 2020
Свидетельство о публикации №120042908935
Свидетельство о публикации №120042908935
Рецензии