Побирается старость,простите,
Что такой разговор я начну,
Не заметить её научите!
Всё равно не смогу,не смогу!
Что скрывать мы к ней часто жестоки-
Судим,рядим,не зная причин,
И глядим с наших лет однобоко,
Не доживши ещё до седин.
Гордость,подлость,несчастье,обида
Привели её к жизни такой?
Не по возрасту странному виду,
Относясь к ней совсем как чужой.
Будто спину она не сгибала,
Не работала,как ломовой,
А теперь в переход вот стала
С безнадёжно просящей рукой.
Ей и стыдно и больно и трудно,
Но иначе,увы,не прожить
И стоит она где многолюдно,
Не умея ни капли просить.
И суют ей славяне,жалея,
Опуская до долу глаза,
Сколько есть и не жалко,не смея
И пол-слова привета сказать.
***
© Copyright: Геннадий Казначеев, 2020
Свидетельство о публикации №120042905566
Свидетельство о публикации №120042905566
Рецензии