Инстинкт, рок или Бог?

День короток. Хмура, дождлива осень.
По зарослям, по чащам тёмных сосен
Мы собирали поздние грибы.
Встречались тропы, просеки, столбы.

Осенние поля в закраинах бурьяна.
Нас страсть влекла, мы были страстью пьяны.
Мутнело небо низкой мглой туманной,
То хмурясь, то порой светлясь обманно.

И наконец устали. Появилась мысль,
Что надо бы домой... Тут сразу мрак навис.
Мы шли, плутали из последних сил.
Вдруг вихрь взметнулся, в струях дождь полил.

Мы как очнулись. Поняли, что сбились.
Напрасно мы метались, выйти силясь.
Ум отключился, страхом обуянный,
Инстинкт воззвал! - И мы рванулись рьяно.

Бежали. Руки, лица жалил дождь.
Выл ветер. Гнул стволы. Но словно вождь
Повёл по холоду, по лужам, бурелому,
Как предков он водил к огню и дому.

Где чай, тепло, уют и телевизор,
Где кот добряк, шерстистая подлиза.
И расступался, изменялся лес.
Ещё рывок - и вдруг дорога, въезд.

Уж ночь пришла, когда в подъезд вбежали.
Но и грибов достаточно набрали.
Инстинкту, року или Богу Самому
Воздать. Кому? Доселе не пойму.