Письма

Что-то в доме моём потемнело,
Серой тучей нахлынула грусть.
И стихи, что Вам пел "а капелла",
Я не вспомню уже наизусть...

Я читал Вам когда-то... неважно.
Может даже  не Вам, и не я...
Самолётом летая бумажным,
Согревался теплом бытия...

А потом - налетела стихия,
Намочив мои крылья дождём...
Я мечтал, что мгновенья лихие,
Мы когда-нибудь переживём...

И очаг  разжигаю потухший,
Ваши  письма чернеют в огне.
Вы писали,  что я самый лучший...
Может даже не Вы. И не мне...

До утра, без особой причины,
До рассветной опять красноты,
Я гореть буду тонкой лучиной,
Без тревоги и без суеты...

(Все герои вымышленные.
Все совпадения случайны. )


Рецензии