Помилуйте...

Помилуйте, в этом сезоне не рубят голов.
Тела четвертуют чертями. Мольбы у молвы.
К чему славословие? Слава главнее всех слов.
Не сно'сите головы - вам не сносить головы.

Театр начинается с виселиц. Плач палача -
Оплаченный. "К стенке!" И ружья стреляют со стен.
Умрёт горла пан на Лубянке. От пули. Печаль.
Салют, санкюлоты! Хлеб зрелищ принёс Гильотен.

Порубят отцов, нахалёнок, и сложат на воз.
Но вера - что свиньи не выдадут, бог наш не ест.
И бисер размётан Нагульновым, слово - навоз.
Прах плах с наших ног отряхает ХХ партсъезд.

"Ты, Брут - в одиночку!"- так Цезарь и Вий говорят.
Сгоревшие главы - у Гоголя лишь в голове.
Лета летаргии. Но яндексы ведь не горят.
И, сколько ни бай ты, а слаще не станет халве.

Ох, реаниматор, мозг-воск в воскресенье воскрес.
Бог - не аниматор, бродя по воде поутру.
"Не верю!"- скажи, Режиссер, мне оттуда, с Небес,
Когда я на лживых подмостках взаправду умру.