Мысли падают тонкой строкой,
На атласно-белёсый пергамент
И ложится строфа за строфой,
Положив стихотворный фундамент.
Я пытаюсь писать о любви,
Бескорыстной, красивой, счастливой.
Где гуляли всю ночь до зори
И мечтали под плачущей ивой.
Было всё в этой долгой любви,
Страданья и слёзы прощения.
То ушло и назад не зови,
Осталось друг к другу влечение.
Сквозь столетие вместе идём,
Сохраняя семейства устои.
И дождливые дни нипочём,
Поёт сердце, когда ты со мною.
В быту жизни не всё хорошо,
Часто ссоримся по мелочёвке.
Уверяю, что мы сбережём,
Отношенья в дому от размолвки.
Сорок лет! Не поле перейти,
Не малый срок для жизненных штиблет.
Сколько откровений впереди?
И стих откроет нежности секрет.
Я стихотворенье завершу,
Закрывая корочки обложки.
И как новый сборник назову?
Я ещё подумаю немножко.
Сорок лет
© Copyright: Александр Воронников, 2020
Свидетельство о публикации №120042902693
Свидетельство о публикации №120042902693
Рецензии