Больные мысли – ищут выход,
В груди – саднит, глаза – навыкат:
Такая у страдальцев прихоть –
Выдавливать гнойник души.
Наверно, так сложился фатум,
Что век поэта – слишком краток:
Пройдя границу невозврата,
Мы можем только мельтешить.
И как нам быть? Куда деваться?..
Ты – молод, свеж (всего лишь двадцать),
Но хочется уйти, сорваться,
Запрятав реквием – в патрон...
Все падшие – давно в колодках,
А ты – застыл: чумной и кроткий.
Не тормози, брат, прыгай в лодку:
Твою судьбу – решит Харон.
Харон
© Copyright: Анна Лойко, 2020
Свидетельство о публикации №120042809710
Свидетельство о публикации №120042809710
Рецензии
