Сон девятый.
Звонкий, стремительный, чистый, дрожащий луч
Режет на части студень из облаков.
Прячется на день в сердце уставших туч
Звездного неба шелковый темный альков.
Там на подушках туманного ноября,
На простынях метели, в шифоне трав
В сладостном шепоте горного хрусталя
Императрица грезы царит во снах.
В левой руке кошмары, в другой мечты.
Дышит легко и ровно, как океан.
Императрице снятся всегда цветы,
А в середине цвета нектар-обман.
Ты забредешь случайно в ее сады
Где-то под утро, сбросив обманку дрем.
Есть что-то лучше, милая, - скажешь ты, -
Брось эти сны, дорогая моя, пойдем.
19.02.13
Семидневная тень. День 5
© Copyright: Ира Соль, 2020
Свидетельство о публикации №120042805920
Свидетельство о публикации №120042805920
Рецензии