Восемнадцать, девятнадцать…
Ящик, рюмочка, кровать.
Я бы рад, разок, нажраться -
чистой водки не достать.
Закусил и, слава богу,
что не въехал топором
в развеселую берлогу
с напомаженным кремлем…
Закоптили снег лампады
целовальников паскуд,
неужели эти гады
и меня переживут,
ведь… под горочку… дорога…
Вскинусь небушку, скорбя,
- Дайте шанс увидеть Бога,
чтобы крикнуть – «Нет Тебя!»
20181231
Болезненное
© Copyright: Иван Федулов, 2020
Свидетельство о публикации №120042805521
Свидетельство о публикации №120042805521
Рецензии