Тревожно как-то на душе…
И полночь в окнах…
Уставший взгляд… Ночной торшер…
Душа промокла…
Из слов тугая нить сплелась,
Укрылась пеплом…
Там, где умами правит грязь
Всё так нелепо…
Безумных мыслей дикий рой
Стучится в сердце…
Но в свете, сотканном луной,
Мне не согреться…
Как всё непросто… Лишь на миг
Умолкла совесть…
Спешит души финальный крик
Закончить повесть.
Я сам себе придумал мир
В картинах Босха…
Где средь чумы разгульный пир,
Где кровь и слёзы…
Вот только знать бы, хватит сил
Пройти по грани?..
Там, где святой не раз грешил,
Где плачут камни…
В потоке бесконечных слов
Стать частью мысли…
И пережить и боль, и кровь
В осколках истин…
Тревожно...
© Copyright: Святослав Моисеенко, 2020
Свидетельство о публикации №120042804683
Свидетельство о публикации №120042804683
Рецензии