Прокурил я балкон до дощечки,
Разобрал свой рассудок на части.
У меня психотропы в аптечке...
И коллекция ран на запястьях.
У меня есть привычка - думать,
И играть свои глупые роли.
Я, наверное, всё-таки умер.
Или как-то серьёзно болен.
Раскололся на сотни фрагментов,
Триллионы мельчайших долей.
Назови меня интровертом,
Только это не так, поверь.
Я люпины ращу под глазами,
И душистые флоксы под сердцем.
Только всё это скоро увянет,
Только всё это в миг исчезнет.
За окном лишь деревьев верхушки
Зеленеют в миндальной дали.
Как бы всё не дошло до психушки,
Ну а там - один шаг до петли.
Вот уж чёрные тают птицы,
Светит жёлтая в небе луна.
Легче было бы застрелиться.
Чем проснуться опять без тебя...
флоксы
© Copyright: Северин Даринский, 2020
Свидетельство о публикации №120042802479
Свидетельство о публикации №120042802479
Рецензии