Весь узел в русском быте Петра,
Рассвет там, в пушках литых ветра,
На долю смелых теперь Каспийский наш флот,
Где голубь золотой по атласу плывёт.
Крепка там мачта и светлы паруса,
Зерцало юности, девичья коса,
Всё началось на Чудском мальчишек игрой,
Где южно- солнце Петра охраняет покой.
Пренебрегая обычаем он веру крепил,
В Преображении скорбел и наверно что пил,
Ну как и пил так и другим наливал,
Лефорт в веселье ему руку сжимал.
А реки всё бегут и бегут с берегов,
Пьют с неба дождь европейских оков,
Ты тоже пил, когда пьёт вся страна,
Ну хорошо ещё, что теперь не "война".
Под тяжестью век слипаются чьи-то глаза,
По чьей-то щеке покатилась слеза,
Так звонко в рюмку, похмельная, в звонкую речь:
Не пей больше! Стой! Как бы в поле нам этом не лечь.
Похмельная война
© Copyright: Екатерина Маннанова, 2020
Свидетельство о публикации №120042802007
Свидетельство о публикации №120042802007
Рецензии