Стрелой янтарной в комнату вонзится
Едва оживший солнца луч.
И обласкав твой облик, преломится,
Обидчик летних, бурых туч.
Чуть-чуть смеются губы, вздрагивая слабо,
При этом спят ещё глаза,
Какие сны, какое счастье,
Тебе приснилось, девочка моя?
Оно имеет цвет сирени,
Кустом пробившимся в окно,
Оно пугливо, словно тени,
И нет спасенья от него.
Быть может это просто ветер,
Весну искавший в небесах,
Всколышет пряди золотые,
Замлев в божественных руках.
Сон
© Copyright: Владимир Томусяк, 2020
Свидетельство о публикации №120042810631
Свидетельство о публикации №120042810631
Рецензии